Le jour où j'ai replongé

Il y a quelques semaines, j'ai failli sombrer dans l'addiction.

Cela a commencé peu après la naissance de mon cinquième enfant. Après neuf mois passés à porter plus ou moins les mêmes vêtements de moins en moins flatteurs au fur et à mesure que les semaines passaient, j'ai ressenti un irrépressible besoin de renouveler ma garde-robe.

Il se trouve que justement les soldes ont commencé à ce moment-là. J'ai passé d'abord une commande sur internet (parce qu'avec un nouveau-né à la maison, rien ne vaut les courses en ligne) et j'ai attendu de recevoir mon colis. J'ai fait mes essayages, puis je suis allée à la Poste renvoyer ce qui ne me convenait pas. J'ai passé une nouvelle commande, puis une autre. J'ai découvert des boutiques en ligne que je ne connaissais pas. Je me suis trompée plusieurs fois dans la taille, j'ai échangé, j'ai renvoyé les articles, j'ai changé d'avis. Et puis je me suis avisée qu'il manquait encore des pièces à ma garde-robe. Et des pièces à assortir avec ces nouvelles pièces. Et des chaussures. Et des accessoires. Et puis ce fut la deuxième démarque. Mon salon était devenu une zone de stockage de cartons en transit, ma chambre un showroom et la Poste l'annexe de mon appartement. Je passais mon temps à remplir des bons de commande et des bons de retour, je ne rêvais plus que chiffons, vêtements, chapeaux, tenues.

Et puis un jour, après quatre chemisiers, deux jupes, une veste, trois robes (que je n'ai toujours pas portées) et un headband, j'ai pris conscience de l'engrenage dans lequel je me jetais. Il était urgent de passer mon temps à autre chose qu'à remplir mes armoires et vider mon compte en banque.

Il faisait beau, c'était juillet, et j'ai décidé de tourner la page. J'ai tout fait pour me désintoxiquer. J'ai bloqué mes boutiques en ligne préférées, oublié mes mots de passe, verrouillé les ventes privées et désactivé les publicités. J'ai trouvé des dérivatifs (repriser des chaussettes, manger du chocolat, acheter des robes - pour ma fille, faire des pique-nique et des bulles de savon). Au bout d'une semaine je pouvais allumer mon ordinateur sans avoir la tentation de consulter une boutique en ligne. Au bout de deux semaines je pouvais passer devant un magasin sans trembler. La sensation de manque s'atténuait, et la troisième démarque est passée sans que je fasse un seul achat.

C'est ainsi que j'arrivais début septembre, fière de ma persévérance et de ma force d'âme.

Et puis un jour j'ai rendu visite à ma sœur. « Tiens, tu veux me donner ton avis, je me suis acheté une robe, mais je ne suis pas sure qu'elle m'aille ».

La robe lui allait très bien, mais ma sœur n'était pas convaincue par le style. « Tu veux l'essayer ? » m'a-t-elle proposé.

J'ai accepté, parfaitement sereine. La coupe ne m'irait pas, j'étais tranquille : aucun risque d'être tentée. J'ai enfilé la robe.

Ce fut une catastrophe.

Au premier regard dans le miroir j'ai senti que nous étions faites l'une pour l'autre.

Elle me va très bien. Elle est même très jolie. La couleur me plait. La coupe est ravissante. Je me sens si bien dedans. Jamais je n'aurais pu m'en séparer. J'ai tenté de résister. J'ai fait mine d'hésiter. Mais je savais très bien que tout cela était vain. C'était une telle évidence.

Je suis repartie avec la robe.

Et le pire, c'est que je n'ai presque pas de remords.

 

 

De toute façon, c'est la faute de ma sœur.

Roméo et Juliette

Ils se sont tant aimés que le monde entier résonne encore de leurs serments enflammés ; ils ont tant soupiré et gémi que le monde entier bruit encore de leurs détresse infinie ; ils ont tant souffert que le monde entier pleure encore leur destinée brisée.

Mais dans le monde entier rien sinon la mort ne pouvait réunir ces deux êtres que tout – le monde, les hommes et les lois – séparait.

 

Et pourtant, des centaines d'années plus tard, l'histoire semble revivre.

Elle n'a pas grand chose à voir avec les Capulet, il ignore tout des Montaigu ; la cour d'école où ils joueront à la marelle évoque peu les marbres de Vérone, et le tube de colle qui les a réunis sur la première page de leur cahier de vie n'a pas le génie inspiré d'un Shakespeare.

Mais dans la classe de moyenne section de mon fils, ils se sont enfin retrouvés.

 

Il faudra quand-même se séparer à l'heure des mamans, Roméo et Juliette...

 


 

Une rentrée bien préparée

Il y a plusieurs façon de préparer la rentrée. La plus classique, celle que recommandent tous les magasines féminins, la plupart des blogs de mamans et une grande majorité de mères de famille, tient en deux mots : organisation et anticipation.

- Les fournitures, je les ai achetées en juillet, m'a expliqué vendredi Bénédicte, une mère de famille dont la fille est dans la classe de mon fils.

- Pareil, tout est prêt pour nous, a répondu Bénédicte, une autre mère de famille portant le même prénom et qui a également un enfant dans la classe du mien.

- Il ne me reste que l'inscription à la piscine.

- Pour le conservatoire, je l'ai inscrit en juin.

 

Et puis il y a la deuxième méthode, celle de Rose-Marie.

Rose-Marie, elle aussi, a un enfant dans la classe du mien. Depuis le banc du jardin public où je me tenais en compagnie des deux Bénédicte qui se félicitaient d'avoir si bien préparé la rentrée imminente, nous avons vu Rose-Marie, tout juste revenue de vacances, arrivant en souriant d'un pas léger, le regard rêveur et distrait, portant sur la hanche un bébé aussi dodu que sa mère est fine et élancée (il doit tenir de son père).

- Au fait les filles, a demandé Rose-Marie avec un sourire désarmant de candeur après que nous ayons échangé des banalités sur le temps et les vacances, au fait... vous allez penser que je ne suis pas bien renseignée, mais, dites-moi... c'est quel jour exactement la rentrée ?

Bien préparée ou non, je vous souhaite une très bonne rentrée !

(Et si vous trouvez quelque part des stylos bille pointe fine avec emplacement caoutchouté pour les doigts, faites-moi signe, il me reste 24 heures pour compléter mes courses de fournitures!)

 
 
 
 

De retour !

Il fallait s'y attendre : trois mois ont passé depuis la naissance et il est temps de reprendre. D'ailleurs, un blogueur et ami m'a récemment demandé quand je revenais... mais sans doute a-t-il compris mon silence, lui qui attend son quatrième enfant. Car les mois qui suivent une naissance sont en général bien remplis...

Et puis les semaines passées avaient en prime un goût de vacances. Un goût d'herbe fraîche et de foins coupés, un goût de soleil et de brise légère, un goût d'insouciance et de paresse, un goût d'air marin aussi, sur fond d'écume et de grandes marées.

Et surtout, elles avaient le goût des toutes premières fois. Les premiers sourires, les premiers babils, les joues rondes et les membres potelés, la peau toute douce et le tout petit corps – plus si petit d'ailleurs – tout chaud et paisible endormi dans les bras.

Maintenant que les nuits sont meilleures et les journées plus régulières, les vêtements taille naissance trop petits et les affaires de plage rangées au fond du garage, mon ordinateur s'impatiente de servir enfin à autre chose qu'aux soldes en ligne et aux commandes de courses. Les idées commencent à se bousculer à nouveau, les contacts me manquent et j'ai hâte de vous retrouver !

Car cette reprise n'a rien de douloureux : août brille encore et entre deux billets, notre cinquième enfant n'a pas fini de s'endormir dans mes bras...

 

 

 
 
 

Le scoop du jour

Cela a été pour moi la même surprise que lorsque j'ai appris que mon professeur de physique, en cinquième, était enceinte ; que Nicolas Sarkozy allait épouser Carla Bruni, que, la première de toutes mes amies, Caroline allait avoir un bébé, que le Père Noël n'existe pas (mais qu'il existe quand même), que ma cousine Zoé allait se marier, que mon vieil ami Pierre-Xavier m'avait envoyé un mail après dix ans sans aucune nouvelles, qu'un ami, Victor, allait se faire moine, que mon amie Ludivine avait enfin terminé ses quatorze années d'études de médecine, qu'après trois garçons je venais de mettre au monde une fille (j'ai quand-même vérifié deux fois pour être sure), qu'un ami de mon mari, Loïc, avait ramené une thaïlandaise avec lui de son dernier voyage en Asie (et qu'il l'a épousée depuis), que la matière est constituée d'atomes, que le parrain de ma sœur, Jean-Gustave, était mort à l'âge de cinquante ans, et que Xavier avait subi un deuxième incendie en moins d'un mois.

Le choc que j'ai ressenti concerne un individu que je croise tous les matins devant sa maison depuis trois ans. Un peu plus sec l'hiver, un peu plus vert l'été, l'air toujours un peu revêche, il n'a quasiment pas changé au cours des derniers mois, et je le réduisais, trop vite sans doute, à ses grandes qualités culinaires.

Jusqu'à ce que, hier matin, en passant devant lui, je découvre que le pied de romarin qui orne l'un des jardinets de la rue d'à côté, était en fleurs. De délicates petites fleurs bleues discrètes dont jamais je n'aurais soupçonné l'existence entre les branches vertes aux feuilles dures et coriaces.

 

J'ai descendu dans mon jardin...

 
Autant vous dire que désormais, plus rien ne peut m'étonner.

A moins que vous ne m'appreniez que Tante Ursule vient de me léguer toute sa fortune...
 
 

Quoi de neuf Docteur ?

Février 2011
 

L'aîné de mes enfants, âgé de trois ans, attrape un banal rhume. Le malade ne sachant pas encore se moucher malgré mes invitations répétées, le rhume dégénère quelques jours plus tard en une vilaine bronchite.

Je me rends au cabinet médical : le Docteur Philippe, un jeune médecin de trente ans environ, tout juste sorti de l'internat, nous reçoit et examine son petit patient.

« Il sait se moucher ? » interroge-t-il la mère sur un ton sévère. «  Parce que, à son âge, il devrait savoir, quand-même. »

Je suis partie un peu penaude, avec mon ordonnance et la désagréable impression de m'être fait réprimander personnellement pour mes lacunes éducatives et leurs néfastes conséquences sur la santé de mes enfants.

 

Février 2014

 

Le troisième de mes enfants, âgé de trois ans, attrape un banal rhume. Le malade ne sachant pas encore se moucher malgré mes invitations répétées (je vous ai dit qu'ils avaient du sang breton dans les veines ?), le rhume dégénère quelques jours plus tard en une douloureuse otite.

Avec un peu d'appréhension, je me rends au cabinet médical : le Docteur Philippe, médecin encore jeune de trente-trois ans environ nous reçoit et examine son petit patient.

« Tu sais te moucher ? » interroge-t-il l'enfant sur un ton compréhensif. « Parce que si tu ne te mouches pas, tu vas avoir mal aux oreilles à chaque fois que tu seras enrhumé. Je suis sûr que tu vas faire un effort, tu es un grand garçon, non ? »

Je suis partie soulagée, avec mon ordonnance, et l'impression surprenante que trois ans peuvent réellement changer un homme.

Surtout si, comme c'est le cas pour le Docteur Philippe, il a eu deux enfants dans le même laps de temps.

 

 

Ça se discute

Après Aymeric, c'était au tour d'Alex, un camarade de classe de l'un de mes fils, de venir déjeuner à la maison. Tout en servant les spaghettis à la bolognaise (dont Alex n'a mangé que les pâtes en laissant la sauce), je lui ai posé quelques questions.

- Et tu t'entends bien avec tes frère et sœur ?

- Des fois oui, des fois non.

- Tu aimes bien aller à l'école ?

- Des fois oui, des fois non.

- Ils sont sévères, tes parents ?

- Des fois oui, des fois non.

Je commençais à regretter intérieurement le peu de détails livrés par notre invité au long de cette série de réponses de normand, quand tout à coup Alex a rajouté :

- Des fois mes parents se disputent.

Cela ne m'étonne pas du tout. J'apprécie beaucoup la maman d'Alex qui est une amie, mais je me suis toujours dit que son mari me paraissait un peu lourd. Intérieurement je me félicite en souriant de ma perspicacité en matière conjugale, quand j'entends une réponse imprévue fuser :

- Oh oui, les miens aussi !

Je décoche un regard sombre à l'auteur de cette répartie, qui n'est autre que mon fils aîné. Puis je rectifie :

- On ne se dispute pas, on discute, ton papa et moi. Sur un ton un peu soutenu, peut-être, mais on discute. Et rarement, en plus.

Il y a certaines nuances qui échappent aux enfants, et c'est bien malheureux.

J'en étais là de mes sombres réflexions, lorsque j'entendis Alex apporter la précision suivante :

- Et des fois quand ils se disputent ils disent des gros mots.

Je relève la tête fièrement. Mon mari et moi, quand il nous arrive - rarement - de discuter sur un ton un peu soutenu, nous ne disons pas de gros mots.

L'honneur est sauf.

 
 

Tag à contretemps

Oui, c'est un peu à contretemps que je rejoins le ballet, car beaucoup d'entre vous ont déjà dansé depuis longtemps sur la même musique. Mais comme je me trouvais fort occupée, ainsi que je vous l'ai déjà expliqué, à faire danser ma bobine et mon aiguille, j'ai laissé passer deux semaines depuis que j'ai eu le bonheur de me trouver tagguée par Alphonsine :

Les règles du tag du blogueur convivial sont très simples :

1. Lorsque tu apprendras que tu as été désigné, te réjouir tu devras. Danser la gigue et arborer le logo de ce tag sur ton blog tu feras.

2. Pour remercier celui qui t'a désigné, un petit texte tu rédigeras.

3. Puis, les 10 internautes les plus bavards sur ton blog tu nommeras.

4. Les prévenir (sur leur blog) de ton méfait tu devras.

5. Faire ce tag une seule fois tu pourras.

 

Cela ne m'a pas empêchée sur le coup, de joie, d'effectuer deux ou trois entrechats (souvenirs du temps lointain où je chaussais mes pointes et enfilais mon tutu) et quelques triples axels (en prévision du temps lointain où je deviendrai patineuse artistique de haut niveau).

Car Alphonsine est une blogueuse – et amie – dont je suis fidèlement les aventures transfrontalières, et c'est avec plaisir que je la rejoins sur la piste pour entamer avec elle une chorégraphie en duo sur fond de décor de montagnes enneigées, entourées d'une centaine de moutons en guise de figurants, au son d'un orchestre de cors des Alpes et de clochettes de troupeaux alpins.

Il me reste à sélectionner 10 internautes les plus bavards sur mon blog, mais je crains qu'ils n'aient déjà presque tous été taggés déjà... or comme ils n'ont l'autorisation de ne danser qu'une fois ce tag, je renonce à les nommer. Que ceux qui ne seraient pas encore entrés dans la danse n'hésitent pas cependant à se lancer : danse du canard ou valse viennoise, tous les styles sont permis !

 
 

La coupable

Je me sens un peu confuse : voilà quelques jours, trop de jours, que je n'ai rien publié sur ce blog.

J'en suis responsable, certes, mais permettez-moi aussi de désigner la principale coupable, celle qui a fait son entrée il y a quelques semaines dans mon foyer et qui m'a détournée de mon clavier tout neuf. C'est elle qui, ces jours derniers, m'a irrésistiblement attirée à elle, et c'est devant elle que je me suis assise cette semaine au lieu de m'installer devant mon écran.

Il faut dire qu'elle a su me charmer. Il suffit d'une pression sur la pédale pour qu'elle commence à ronronner doucement, et que, mue par cette musique entraînante, elle se mette à danser. Un pas à gauche, un pas à droite, en avant, en arrière, l'aiguille se lève et s'abaisse avec une régularité mécanique et docile, traçant en pointillés son empreinte sur le tissu qui défile sous sa pointe, tandis que tout là-haut virevolte telle une ballerine la bobine qui déroule son fil dans un tourbillon effréné.

Et en quelques pressions de pédale, et quelques coups de ciseaux, le miracle s'accomplit. Le coupon plat prend forme et, pli par pli, point par point, fronce après fronce, sur le plateau de la machine à coudre, l'ouvrage apparaît, imparfait certes sous les doigts de la couturière débutante, mais qu'il remplit tout de même de satisfaction et de fierté.

Il ne manque qu'une chose : un peu de soleil, pour le voir porté sur de petites épaules potelées plutôt que sur le bois d'un cintre.

 

J'ai un charisme fou

Vous l'ignoriez peut-être, mais j'exerce un charme fou sur les autres. C'est même plus qu'un charme, c'est un envoûtement qui ne laisse personne, dans mon entourage, indifférent à ma personne. Je passe dans la rue, on se retourne. Je sors d'un bâtiment, on m'interpelle. Par mon prénom. Je suis en pleine conversation, on m'interrompt pour me demander de mes nouvelles et pour exprimer son admiration (je ne signe pas d'autographes).

Prenons un exemple, un seul.

Il s'agit de Juliette. En fait je ne sais même pas comment elle s'appelle ; j'ai dû le savoir une fois mais j'ai oublié (vous croyez qu'Angelina Jolie connaît le nom de tous ses fans ?) - appelons-la Juliette le temps du billet. Par contre, Juliette, elle, connaît mon prénom par cœur.

La première fois que je m'en suis rendu compte, c'était il y a un an, pendant une soirée. Juliette s'est approchée de moi. Je connais Juliette de vue, je dois la croiser une demi-douzaine de fois dans l'année à l'école où comme moi elle dépose ses enfants.

- Bonjour Albane !

Comme je vous le disais, j'ignorais totalement son prénom.

- Cela fait longtemps qu'on ne s'est pas vues !

En fait je ne me souvenais même pas qu'on se connaissait...

- Comment va ta petite dernière ?

Elle a pourtant l'air de ne pas me confondre avec une autre.

- Tu sais que je t'admire, avec tes quatre enfants ?

En plus elle m'admire... On a beau être un habitué, je pense que ce genre de déclaration fait toujours plaisir. J'ai fermé les yeux et savouré l'instant et le compliment.

Le plus beau c'est que cette admiration ne semble pas faiblir. Ce matin encore, alors que je passais dans la rue courbant la tête sous la pluie, j'ai sursauté tout à coup :

- Bonjour Albane !

C'était encore Juliette, qui me saluait depuis le trottoir d'en face, cinquante mètres plus loin, en me faisant un grand signe de la main.

- Bonjour …. ! ai-je répondu en souriant, parce que la célébrité n'empêche pas d'être aimable, et parce que je ne connais toujours pas son prénom.

C'était un exemple du charme que j'exerce sur les autres. A vrai dire, pour être honnête, c'est le seul exemple que je pourrais vous citer, Juliette étant – hélas – la seule personne au monde à se montrer sensible à mon aura. Les autres ne connaissent que rarement mon prénom, ne m'interpellent pas depuis le trottoir d'en face, ne se retournent pas sur mon passage et ne me signifient que rarement leur admiration pour moi.

Il n'empêche, je suis bien contente, parce que j'aurais très bien pu ne jamais rencontrer Juliette et passer ma vie entière dans l'ignorance totale de ce charisme fou que je dégage (à l'égard de sa seule personne).

Et puis si vraiment j'ai envie que les gens se retournent sur mon passage, je n'ai qu'à porter ma capeline rouge vif : effet garanti.

 

Comme cela, vous allez connaître toute ma collection de chapeaux

 

Histoire d'une conversion (un peu forcée)

Un jour, j'ai rencontré mon futur mari, et un autre jour je l'ai épousé. Mais ni l'un ni l'autre de ces deux jours, ni aucun de ceux qui se sont passés entre eux, je n'ai pensé que mon mariage révolutionnerait ma vie autant qu'il l'a fait.

 

Bien-sûr, je m'attendais à certains changements. J'ai désormais quatre enfants que je ne connaissais pas le moins du monde auparavant, un écran de télévision d'une taille démesurée, une collection de chaussures pointure 45 dans mes armoires, de chemises bleues dans la penderie et de chaussettes noires dans un tiroir, des comics de Spiderman dans mes étagères, l'intégrale Star Wars dans ma DVDthèque, une gravure représentant un vieux pont levant de Brest pendue à un mur et une autre, un trois mâts quelconque, encadrée d'une baguette dorée passablement défraîchie.

 

Rien de tout cela, à vrai dire, n'a été tout à fait inattendu. Je me doutais bien en me mariant qu'il me faudrait partager des armoires, des étagères et des penderies, et qu'au milieu de tous ces meubles naîtraient quelques enfants qui auraient les yeux de leur père et le sourire de leur mère – ou le contraire.

 

Le changement dont je parle a été bien plus insidieux, bien plus profond que tout cela. Au début j'y voyais une simple habitude superficielle, susceptible, comme beaucoup d'habitudes, d'être modifiée au gré des circonstances. Jamais je n'avais ressenti l'attachement fondamental et viscéral que celle-ci représente en réalité. Plus qu'une habitude, ce sont avant tout des convictions familiales, transmises de père en fils et de mère en fille, le reflet de traditions régionales millénaires, de coutumes absorbées dès le sein maternel depuis des générations. C'est un art de vivre, mais avant tout une pratique essentielle et quasi superstitieuse, de celles qui créent un gouffre immense entre ceux qui s'y adonnent et ceux qui n'y adhèrent pas.

 

J'ai vite compris que je ne pouvais m'opposer à de tels préceptes, le jour où j'ai mis mon mari dans l'impossibilité de pratiquer le rituel du matin. Autant vous dire que je n'ai jamais recommencé.

 

Pourtant, pendant longtemps, nos deux pratiques ont cohabité côte à côte : chacun a poursuivi dans ses habitudes, dans un esprit d'ailleurs on ne peut plus pacifique et tolérant. Mais quelque chose manquait peut-être encore à l'harmonie du ménage...

 

Car petit à petit, je m'y suis mise. J'ai commencé doucement mon initiation. Je me suis laissée toucher par la saveur de cet usage, plus encore lorsque les enfants l'un après l'autre, ont embrassé la religion de leur père. A quoi bon continuer seule dans cette voie qui, de plus en plus, me paraissait fade et insipide ?

 

Alors j'ai fait le grand saut et j'ai sacrifié mon ancienne vie sur l'autel de mes nouvelles croyances. Tout, depuis, a changé définitivement... du contenu de mon réfrigérateur à ma manière de faire de la pâtisserie.

 

A vrai dire, j'aurais peut-être pu me douter il y a quelques années déjà qu'en épousant un breton j'allais forcément, un jour ou l'autre, abjurer mon ancienne affection pour le beurre doux et adopter à tout jamais le beurre demi-sel comme seul et unique représentant de son espèce, allant jusqu'à confesser une vénération sans limite au caramel au beurre salé.

 

Il y a quand-même des conversions plus faciles que d'autres...

 

En revanche, rassurez-vous, ce n'est pas parce que j'ai confectionné hier ma galette des rois avec du beurre demi-sel que j'accepterai un jour de sortir l'immense drapeau breton du placard où il est rangé depuis que mon mari a quitté sa chambre d'étudiant...

 

Il n'y a pas que les bretons qui savent être têtus.

 
 

Le jour où j'ai rencontré une blogueuse mode

Il y a quelques jours j'ai rencontré une blogueuse mode.

Stelda, c'est la seule blogueuse mode que je lise régulièrement. Ses billets parfaitement bien écrits, instructifs et complets – Stelda n'est pas journaliste pour rien - sont une belle entrée en matière pour une néophyte comme moi dans le domaine de la mode, et son blog mérite bien le succès qu'il rencontre, d'autant qu'on devine derrière ses publications une personnalité sincère, riche et non dénuée d'humour à laquelle on s'attache au fil du temps et des billets. C'est grâce à elle, aussi, que j'ai découvert le blog Anacoluthe avant d'avoir le plaisir de faire la connaissance de son auteur.

Et puis un jour, Stelda s'est trouvée passer quelques jours près de chez moi. Autant vous dire que j'ai sauté sur l'occasion de lui proposer de nous rencontrer, et c'est ainsi qu'un après midi du mois de décembre, j'ai annoncé, ravie, à mon mari qu'il lui faudrait garder les enfants étant donné que j'avais rendez-vous une heure plus tard en ville avec Stelda, « tu sais, la blogueuse mode que je connais. »

C'est en prononçant ces mots que j'ai soudain pâli. Une blogueuse mode. J'allais rencontrer une blogueuse mode, et je n'avais pas la moindre idée de la façon dont j'allais m'habiller. Je n'avais pas de raison de douter de son indulgence et de sa gentillesse, mais tout de même, vous imaginez vous présenter à Cristina Cordula vêtu d'une composition aléatoire issue de votre armoire (votre dressing, pardon, personne n'a plus d'armoire à vêtements, ça ne se fait plus), avec un maquillage approximatif et zéro accessoire ? Mais enfin, ma chériiiie, ça n'est pas possible !

Bref. J'avais une demi-heure et zéro budget devant moi pour trouver une tenue, me coiffer et me maquiller afin de relever un défi digne des reines du shopping (pour ceux qui connaissent) : « Un rendez-vous avec une blogueuse mode ».

J'ai repris mes esprits et j'ai tâché de procéder avec ordre et méthode, ouvrant la porte de ma penderie, rangée, elle, sans ordre ni méthode. Ma robe grise, il me fallait ma robe grise. Impossible de trouver ma robe grise. Et plus que vingt-huit minutes ! Evidemment, ma robe grise venait juste de sortir du lave-linge. L'espace d'une seconde j'ai imaginé la sécher au sèche-cheveu, mais j'ai abandonné l'idée, de toute façon elle serait restée froissée. Bien-sûr c'était la seule chose que j'avais à me mettre. Je me suis rabattue sur ma robe bleue. Bonne idée. Sauf que... non. Pas du tout. Il faut vous dire que pour nous donner le moyen de nous reconnaître, j'avais précisé à Stelda que je porterais un chapeau rose. Impossible alors de porter du bleu roi sans commettre de faute de goût.

J'ai fini par me décider pour ma robe rouge, après moult hésitations sur l'accord robe rouge – chapeau rose. Mais vu que le rouge tirait sur le framboise, et que le chapeau s'accorderait avec mes collants grenat, j'ai enfilé la robe rouge.

Il restait douze minutes. Je me suis coiffée, maquillée rapidement, j'ai choisi un bijou à la va-vite et enfilé mon manteau « vintage » (comprendre : celui que j'ai depuis trois ans, le seul qui aille avec du rose et du grenat) et alors j'ai réalisé que mes bottes avaient grand besoin d'un petit coup de cirage.

C'est juste dans les temps que j'ai enfoncé mon chapeau rose, et je suis sortie en tâchant de gommer les traces de cirage qui me restaient sur les doigts.

Le vent soufflait fort en ce mois de décembre. Tandis que je rejoignais à pied ma destination et que la pluie massacrait le semblant de brushing que j'avais tenté de réaliser en hâte, une bourrasque particulièrement forte m'a soudain arraché mon couvre-chef.

« Le signe de reconnaissance ! C'est le signe de reconnaissance ! » ai-je crié en me précipitant à la recherche de mon chapeau rose emporté sous l'averse au milieu de la circulation.

Je l'ai ramassé et je suis enfin arrivée à destination, les bottes maculées de boue, les cheveux plats et mouillés et le chapeau profondément enfoncé sur le crâne en dépit de toute considération esthétique. 

Le signe de reconnaissance était néanmoins bien pensé, puisque, à peine arrivée sur le lieu du rendez-vous, je m'entendais interpellée : « Albane ? ». Et puis j'ai eu un choc. Levant la tête pour regarder sous le rebord trop bas de mon chapeau, j'ai aperçu deux Stelda se tenant devant moi. Relevant mon couvre-chef et reprenant mes esprits, j'ai deviné que l'une était Stelda et l'autre la fille aînée de Stelda, ce que ces dernières m'ont confirmé.

Nous avons passé un excellent moment de conversation variée et animée, un moment trop court que nous avons conclu en nous promettant de recommencer quand l'occasion s'en présenterait.

Puis je suis rentrée ravie à la maison.

Ravie, et sans regret aucun pour ma robe grise : nous avons finalement pris un café en terrasse, de nuit, gardant nos manteaux bien fermés et nos écharpes nouées, dans la lueur d'une lampe infra-rouge.

De toute façon, il paraît que l'essentiel est invisible pour les yeux. Il paraît...

Je vous rassure tout de suite, ce n'est pas le mien.

 

Des nouvelles d'Aymeric (et de son papa)

Vous aviez apprécié il y a quelques mois les sorties spontanées et audacieuses d'Aymeric, un ami de l'un de mes fils, âgé de cinq ans, que j'avais invité à goûter, et vous vous souvenez peut-être de son papa dont il avait avoué que ce dernier, militaire de profession, lui distribuait des raclées (PAF !) en cas de nécessité pédagogique.

J'ai reçu de nouveau Aymeric à la maison, pour le plus grand plaisir de mon fils. Tandis qu'ils étaient attablés autour du déjeuner, j'ai posé l'air de rien quelques questions à notre invité afin de satisfaire ma curiosité, et avec l'arrière-pensée de satisfaire aussi celle de mes lecteurs.

- Ton papa est-il toujours aussi sévère ?

- Non, il est beaucoup plus calme maintenant, depuis qu'il a fait des épreuves.

- Des épreuves ?

- Oui, il devait courir très vite, puis sauter dans l'eau, et ensuite attraper une corde et plonger tout au fond de l'eau pour récupérer un objet.

Elle est là, surement, la parade à la violence éducative ! Une compétition de triathlon, ou un simple parcours du combattant, et vous reviendrez, Messieurs (Mesdames aussi, il n'y a pas de raison), remplis d'une patience à toute... épreuve vis à vis de vos enfants.

Attendez un peu toutefois avant de vous inscrire à Koh Lanta, car la méthode me parait avoir ses failles, ou peut-être ne constitue-t-elle qu'un transfert des pulsions agressives paternelles vers d'autres victimes parfaitement innocentes. En effet, lorsque mes enfants ont raconté à Aymeric la palpitante histoire de l'araignée qui se baladait l'autre jour dans notre baignoire, leur invité leur a répondu la chose suivante :

- Chez moi aussi, il y avait une araignée dans la baignoire, mais mon papa l'a tuée : il l'a écrabouillée avec son rasoir électrique.

 A mon avis, il faut refaire un petit tour...

 

Boire ou bloguer, il faut choisir

Vous l’avez sans doute remarqué, et certains d’entre vous ont même eu la gentillesse de s’en inquiéter, il s’est passé beaucoup de temps entre mon dernier billet de décembre 2013 et ma première publication de 2014.

 

Je l’avoue, j’ai commencé par me trouver très occupée par diverses activités de la plus haute importance : choix de la recette de ma bûche de Noël, roulage de truffes en chocolat, confection de bûche de Noël, ouverture de calendriers de l’avent, dissimulation de cadeaux dans toute la maison, dégustation de truffes en chocolat et de bûche de Noël, montage de 36 jouets playmobil et 25 légo, etc.

 

Et puis, un jour, le 30 décembre très exactement, une infusion digestive bien chaude dans une tasse à côté de moi, j’ai décidé de renouer avec la blogosphère trop longtemps délaissée, m’apprêtant à laisser courir mes doigts encore couverts de poudre de cacao sur le clavier de mon ordinateur – celui-là même sur lequel j’ai créé ce blog, rédigé tous mes billets, découvert vos commentaires, lu vos propre articles, fait votre connaissance, prévu des rencontres avec certains d’entre vous, celui-là même qui me sert de fenêtre sur la blogosphère, de lien virtuel entre vous et moi, réceptacle de mes divagations et de mes confessions, vaisseau fidèle qui me mène de blog en blog, messager diligent de vos réactions et de vos écritures…

 

Plouf.

 

Peut-être était-ce une façon de manifester ma solidarité vis-à-vis des régions sinistrées et inondées suite aux intempéries de la fin de l’année, toujours est-il que par un mouvement un peu trop brusque j’ai renversé quelques gouttes de réglisse-menthe sur les touches usées par des heures de dactylographie.

 

Je n’ai pas compris de suite l’ampleur des dégâts. J’ai dégainé cet autre objet précieux de ma vie 100% réelle, cette fois, à savoir un rouleau d’essuie-tout, j’ai absorbé les gouttes d’eau, avalé mon infusion et je me suis installée face à l’écran.

 

Une page blanche s’est ouverte. Les doigts positionnés sur les touches, j’ai commencé à écrire un titre, mais certaines lettres ne se sont pas affichées. J’ai appuyé de nouveau sans succès. Et puis j’ai compris : l’inondation du clavier avait causé des dommages sérieux. A vrai dire la moitié des touches ne répondaient plus, ou bien elles affichaient une autre lettre que celle que je cherchais à taper, ou encore elles affichaient la même lettre en une centaine d’exemplaires jusqu’à ce que j’exerce une nouvelle pression.

J’ai jeté un coup d’œil à mon mari qui, depuis le canapé où il écrivait sur son propre ordinateur, n’avait rien remarqué à mon désarroi. Préférant confier ma détresse à l’indulgence de Google plutôt qu’à mon époux, je m’empressais d’interroger le moteur de recherche, sauf qu’au lieu de taper « eau renversée sur clavier », j’obtenais un résultat du genre :

 

« eahhhhhhhhhhhhhhhh ioueliuh oih ymo hyusmoihhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh hh »

 

Ce à quoi même Google ne peut apporter de réponse précise.

 

A force d’ingéniosité, je suis enfin parvenue, en copiant les lettres une à une depuis un document texte, à apprendre qu’un clavier inondé était le plus souvent perdu, et que mon ordinateur risquait même de s’éteindre sans jamais se rallumer, qu’il fallait le faire sécher pendant plusieurs heures à l’envers au dessus d’un sachet de riz et réciter des incantations diverses dans l’espoir irréaliste de récupérer l’intégralité de ses fonctions.

 

J’ai éteint l’ordinateur, je l’ai mis à l’envers (sans le riz) et j’ai attendu.

 

Quelques heures après, je l’ai rallumé. Le clavier ne fonctionnait guère mieux.

 

Avec cette intuition qui ne se dément jamais lorsqu’il s’agit d’êtres tendrement chéris, j’avais déjà compris que le clavier ne se remettrait jamais et que notre ordinateur, privé de l’un de ses appendices les plus essentiels, était bon à terminer sa vie dans une déchetterie quelconque.

 

A ce moment-là, mon mari ayant remarqué que l’ordinateur avait passé plusieurs heures à l’envers, je lui avais raconté ma maladresse sans toutefois lui faire part de l’étendue des risques encourus par la machine.

 

Il était temps d’annoncer la mauvaise nouvelle, ce que j’ai fait avec la plus grande habileté diplomatique, comme vous pourrez le constater :

« Tu te souviens que nous avions parlé d’acheter un nouvel ordinateur ? C’est vrai qu’il a presque six ans. Et puis la batterie ne fonctionne plus, le lecteur de DVD est mort depuis quatre ans, quand au disque dur il est presque saturé. (En plus, malheureusement, l’inondation du clavier a mis ce dernier hors d’usage). Finalement, je me demande si ce n’est pas un petit coup de pouce du destin pour nous aider à renouveler notre équipement informatique. D’ailleurs c’est quelque chose qui arrive souvent, souviens-toi de cet ami qui, quand nous étions étudiants, avait arrosé son ordinateur du résultat le plus « viscéral » de sa gueule de bois de lendemain de fête. Tout compte fait, je trouve que nous nous en sortons très bien. D’ailleurs j’ai repéré un modèle d’ordinateur qui me parait parfait… »

 

Si l’ordinateur sinistré avait été neuf, je reconnais que la nouvelle aurait été plus désagréable à entendre et le « petit coup de pouce » du destin un peu moins sympathique.

 

Toujours est-il que je me retrouvais dans l’impossibilité de rédiger un quelconque billet. Le fait même de poster un commentaire sur l’un de vos blogs me demandait à peu près quarante-cinq minutes d’efforts, au prix d’une crampe du bras droit crispé sur la souris balayant le clavier virtuel de Windows, clavier virtuel que je ne peux plus voir en peinture (ni en pixels).

 

Un ordinateur portable m’a été fort heureusement et très généreusement prêté, et chaque jour je m’extasie devant son clavier en parfait état de marche (Incroyable, le T fonctionne ! Et le E ! Et le G !) en attendant impatiemment la livraison du nouvel appareil…

 

Autant vous dire que je vais arroser ça !

 

Désormais, je bloguerai sous perfusion

 

L’endocrâne est-il mathématisable ?

Lors de la rencontre de blogueurs dont je vous avais fait le compte-rendu en octobre dernier, Stiop, Ginger et moi-même avions évoqué le projet d’un défi d’écriture à relever entre blogueurs. Avais-je abusé de la boisson ou était-ce l’heure tardive, toujours est-il que j’ai accepté, sans méfiance, et avec enthousiasme, l’idée soulevée.

« Je vous envoie très vite un thème à traiter sur vos blogs », nous a promis Ginger avant que nous nous séparions. 

Quelques jours plus tard, je recevais le thème en question dans un mail envoyé par Ginger elle-même. Que n’ai-je regretté alors de m’être engagée si vite, rompant avec ma traditionnelle ligne de conduite : « La meilleure façon de tenir ses promesses, c’est de ne pas en faire ». Vous comprendrez mon désarroi lorsque vous aurez pris connaissance du sujet à traiter (avec délai imposé à respecter impérativement, merci Ginger) :

« L’endocrâne est-il mathématisable ? »

(en fait vous le saviez déjà, c’était le titre de l’article (pour ceux qui suivent))

J’ai commencé par laisser passer le temps, plusieurs jours, plusieurs semaines, en attente de la lueur d’inspiration salvatrice. J’ai eu beau m’appliquer consciencieusement à ne rien faire, rien n’est venu à mon esprit. C’est alors que j’ai commencé à m’inquiéter, et à me gratter le crâne, espérant – en vain – que ce mouvement de friction réveillerait justement les ressources des profondeurs de mon endocrâne.

Les pensées qui me venaient alors à l’esprit me paraissaient tellement creuses que je me suis alors demandé si, vraiment, je possédais un endocrâne, ce qui éventuellement aurait constitué un motif de dispense pour l’exercice commandé par Ginger, mais à défaut de pouvoir passer une IRM dans les temps je ne pouvais en apporter la preuve.

J’avais abandonné la lutte, et, en proie au découragement et à la honte, j’étais sur le point de renoncer, de fermer mon blog, mon compte facebook, et de disparaître virtuellement de la blogosphère, quand j’ai ressenti soudain une profonde envie de dormir. Je ne l’avais pas encore compris, mais c’était mon endocrâne qui, enfin, décidait de se réveiller, et de s’exprimer par le langage des rêves.

Je sombrais dans un sommeil profond.

Vous avez tous, comme moi, des rêves récurrents, je le suppose. Des rêves où par exemple vous avez un train à prendre dans très exactement trois minutes, alors que vous habitez à une heure de la gare, que vous avez raté votre bus, que vous n’avez pas bouclé votre valise, que celle-ci, en outre, est introuvable, comme votre billet de train d’ailleurs, et que vous êtes encore en pyjama ou, à la rigueur, en maillot de bain.

Ce n’est pas ce genre de rêve que j’ai fait, mais un autre rêve récurrent tout aussi pénible qui hante mes nuits depuis plus de dix ans, plus précisément depuis que j’ai passé certains concours durant mes études.

Dans ce rêve, il est vingt-deux heures environ, et je me rends compte soudainement que, justement le lendemain matin, j’ai un examen à passer. Un examen de mathématiques portant sur un sujet aussi emballant que, par exemple, «La topologie des fractions rationnelles dans un ensemble complexe muni d’une loi commutative à élément neutre » ou bien « Les équations différentielles à coordonnées polaires et intégrales multiples en algèbre bi-linéaire ». Bien évidemment, je n’ai pas commencé la moindre révision. Il me reste deux heures pour absorber environ 78 pages de théorèmes, démonstrations et corollaires divers avant de plancher sur les 246 questions du sujet (« Vous avez deux heures, calculatrices interdites ! »)

Autant vous dire que le réveil m’a apporté, comme à chaque fois, un soulagement intense. Je me suis retrouvée dans ma familière existence extraordinairement banale, où les problèmes à résoudre se trouvent enfin à ma portée, comme par exemple : « A quelle heure faire démarrer une lessive de 90 minutes pour avoir le temps de l’étendre avant la sortie de l’école à 11h30 ? » ou bien « Si un poulet cuit en vingt minutes par livre, combien de temps pour un poulet de 1,5 kg ? ».

Et tandis que je lançais ma lessive dans les temps (et sans calculatrice !), j’ai eu le flash, celui que j’attendais depuis que j’avais reçu le défi de Ginger.

Oui, l’endocrâne est bel et bien mathématisable.

Du moins, à l’évidence, fourmillant comme il est de problèmes (insolubles), d’équations (non résolues), d’hypothèses (mal posées) et de théorèmes (incomplets) n’attendant que le repos du sommeil pour se manifester dans toute la froideur de leur terrible abstraction à mon esprit :

Mon endocrâne est fortement mathématisé.

Hélas.

Je ne sais si cette prise de conscience m’aidera à coexister en paix avec cette partie arithmétique et algébrique de mon esprit, toujours est-il que le défi lancé par Ginger m’aura permis d’approfondir la connaissance que j’ai de moi-même, et pour cela je ne la remercierai jamais assez.

Fais de beaux rêves, Albane…

 

Bon, et maintenant, qui veut participer au prochain défi ?

 

2014, voeux effervescents

2013 est derrière nous… terminée, envolée, achevée ! Et il fallait s’y attendre, car depuis trois cent soixante cinq jours nous la savions condamnée comme les autres... Mais elle s’est évanouie, sans mélancolie, dans le reflet doré d’une flûte de champagne, dans le jaillissement d’une bulle éclatant à la surface du breuvage précieux, au moment même où 2014 naissait, légère et aérienne, comme ces autres bulles brillantes s'élevant chargées de promesses et d’arômes, mystérieusement suscitées le long des parois de cristal.

 

2014 est là et je viens vous souhaiter, chers lecteurs, une excellente année, légère et enivrante, dorée et pétillante, un millésime inoubliable, équilibré et bien frappé, à l’amertume maîtrisée, à l’acidité discrète, et dont le bouquet riche et parfumé vous laissera de grands souvenirs.

 

Et puisque je suis à peu près la dernière à vous exprimer mes vœux, je me permets de reprendre ceux de blogueurs amis - pardonnez-moi de ne pouvoir tous vous citer -, vous souhaitant, comme Stiop, une année pleine de rencontres et d’amitié, comme Alphonsine, une année où les difficultés, comme les paniers de linge sale, sauront disparaître comme par enchantement, comme Ginger, une année où vos proches reconnaîtront enfin votre valeur intrinsèque (et surtout esthétique), et, comme Galéa, une année à la hauteur des loosers heureux et fiers que nous sommes tous, du moins en puissance !

 

J’ajouterai que je vous souhaite à tous une année suffisamment lumineuse et légère pour qu’elle n’occulte pas toutes les extraordinaires raisons que la vie nous donne de nous réjouir et de nous émerveiller.

 

L’une de ces joies en 2014 sera pour moi, bien entendu, de vous lire, amis, blogueurs et commentateurs, pendant les douze mois qui viennent.

 
Bonne année 2014 !
 

 
 

Où il est question de chance

L'avantage, quand vous rencontrez une situation telle que celle de perdre un enfant (pendant vingt minutes), c'est que par la suite, vous voyez avec davantage de recul les menus incidents qui émaillent votre vie quotidienne, et vous trouvez, par exemple, que finalement il n'est pas si dramatique que votre cadet ait égaré son sac de goûter (fait main) ou que votre aîné ait perdu son sac de billes et tout son précieux contenu.

Justement, hier après midi, ce dernier, de retour à la maison, me montre son manteau d'hiver maculé d'une drôle de tache marron, positionnée juste sur la poche, et dont je devine l'origine en respirant son parfum caractéristique : une des nombreuses crottes de chiens qui ponctuent agréablement notre chemin de la maison à l'école. Comment a-t-elle pu se retrouver là, sur la poche droite, je l'ignore, la faute sans doute au traîné-de-manteau-par-terre-dans-l'entrée, art dans lequel mes enfants sont passés maîtres.

Je m'en vais frotter la tache dans la salle de bain ; cela tombe bien, en général, comme beaucoup de mères de famille, je n'ai guère d'occupation précise entre 17 et 20 heures.

Je commence par vider la poche en question, retirant les gants qui y sont rangés et je commence mon entreprise de nettoyage. Un cliquetis se fait entendre. Pourtant la poche est bien vide, je le vérifie. Mais le bruit se reproduit. J'avise alors, derrière l'ouverture principale, une discrète fermeture éclair que je m'empresse d'ouvrir, découvrant une poche secrète d'où j'extirpe le fameux sac de billes perdu par mon fils depuis déjà deux mois.

Vous imaginez la joie de ce dernier.

Comme quoi, s'il est bien connu que marcher dedans porte chance, je suis convaincue que se rouler dedans peut, plus encore, apporter le bonheur. A condition de prévoir une bonne éponge.

Tandis que se rouler dans un champ de trèfles à quatre feuilles, c'est plus rare

 
 

Le jour où mon fils est devenu le héros de l'école

Je ne prétends pas que mes enfants soient exceptionnels (comme tout parent, je dois me défendre contre cette idée fausse hélas trop naturelle), mais, l'autre soir, en l'espace de quelques heures, mon fils aîné est devenu le héros de l'école.

Comme pour tous les héros, cela lui est tombé dessus malgré lui, plutôt comme une malédiction que comme un privilège, dans la douleur et dans les larmes, dans la solitude et l'affliction, un peu comme quand Superman découvre qu'il vient de la planète Krypton et qu'il ne sera jamais semblable aux autres hommes, ou quand Peter Parker se fait piquer par l'araignée mutante qui le transformera en Spiderman.

Pourtant, quelle gloire dès le lendemain dans son école ! Pas de Une tapageuse au Daily Planet ou au journal de 20 heures, mais le récit s'est propagé comme une traînée de poudre dans la petite école que fréquentent mes enfants. « C'est vrai ce qu'il a fait Xxxx ? » m'a demandé, pleine d'admiration, la jeune Aglaé qui pourtant n'a peur de rien ni de personne. La grand-mère qui, à côté de moi, venait chercher ses enfants, a failli s'évanouir d'effroi quand elle a entendu ma réponse affirmative et m'a lancé un regard horrifié. « J'ai appris ce qui s'est passé hier pour ton fils ! » se sont exclamées aussi une dizaine de mamans de ma connaissances, informées par leurs propres enfants. Quant aux enseignants et au personnel de l'école, beaucoup m'ont demandé des détails sur l'événement, et la directrice elle-même est venue dans la classe de mon fils aîné pour en faire le commentaire officiel.

L'héroïsme est toujours mal compris et mal jugé. L'opprobre tombe sur le héros dont le comportement admirable, mais incontrôlable, suscite la peur et l'inquiétude. Moi-même, en tant que mère, je préfèrerais qu'un tel épisode reste isolé, et des mesures ont été prises dans l'école pour qu'il ne se répète pas. Les parents prennent soin de tenir leur progéniture par la main ou sous leur regard, avec plus de vigilance qu'auparavant. Dans le regard de la directrice, à la porte de l'école, à l'heure de la sortie des classes, je note comme une lueur inquiète qui me rappelle le visage figé d'anxiété que le comportement de mon fils avait causé le soir de ses exploits.

Tout s'était passé en moins de temps qu'il n'en faut à Spiderman pour bondir d'un gratte-ciel à un autre. J'étais en train de discuter, l'espace de deux minutes, avec une amie, dans la cour de l'école, quand j'ai réalisé que mon fils aîné, âgé de six ans, avait disparu. Je l'ai cherché des yeux dans la cour, puis dans les bâtiments (il n'avait pas pu sortir puisque la directrice veille à ce que les enfants ne quittent pas l'école seuls) puis dans la cour à nouveau, puis dans sa classe (et quand bien même la directrice l'aurait laissé sortir, il ne lui serait pas venu à l'esprit de rentrer seul à la maison) puis aux toilettes des CP, puis à l'étude, puis dans la cour encore. J'ai alerté la directrice, les parents que je voyais encore dans l'école, les enseignants, nous avons refait le tour de l'école. Quinze minutes étaient passées et il restait introuvable.

La directrice a pris sa voiture pour quadriller le quartier, je suis rentrée en direction de la maison, franchissant au pas de course les six cents mètres qui la séparent de l'école, traversant l'immense boulevard où les voitures roulent à soixante à l'heure, les rues passantes et les couloirs de bus, parcourant les ruelles étroites et désertes qui mènent à notre résidence et où tant de choses pourraient arriver à un enfant perdu et seul. 

Je suis arrivée à la maison. Mon fils y était arrivé quelques minutes avant moi. En larmes et le cœur battant, m'ayant perdue de vue dans la cour de l'école, ayant échappé au contrôle de la directrice à la porte de l'établissement, persuadé que j'étais rentrée sans l'attendre (ce qui m'arrive rarement, je vous assure) – mais s'arrêtant aux feux, traversant aux passages piétons et arrivant finalement, sans encombre, au domicile familial.

Les plus grands événements sombrent dans l'oubli et celui-ci ne manque pas à la règle. Mon fils a repris sa place à côté de moi sur le chemin de l'école où il obéit docilement à mes injonctions, et plus personne ne songe à évoquer la soirée où il est rentré seul à la maison.

Une seule personne, pourtant, en subira, je crois, les effets collatéraux jusqu'au début du mois de juillet : mon fils cadet, dont la maîtresse, échaudée par l'histoire de son frère aîné, lui répète chaque jour, et plusieurs fois par jour, qu'il ne doit surtout pas partir sans sa maman.

Après tout, ces choses-là sont peut-être génétiques...

 

 

Où l'on parle figures de style et lunettes de WC

Ce qui est bien quand on tient un blog, c'est qu'on se fait des amis, des amis qui viennent de loin pourtant, que vous n'avez jamais vus, mais qui n'hésitent pas à téléphoner en vous disant « je passe près de chez toi, tu m'offres le café ? », qui portent des noms compliqués qui vous rappellent vos cours de français et qui vous rappellent aussi que vous avez un peu oublié ce que c'est qu'une Anacoluthe (alors qu'une blogueuse qui s'appellerait oxymore, en revanche, il se trouve que par hasard je me souviens encore de ce que cela veut dire), avec qui vous parlez de vos enfants et de vos blogs, de leur naissance, de leur croissance et des projets que vous formez pour eux (vos enfants et vos blogs).

Et puis il y a des blogueurs que vous n'avez pas encore rencontrés, mais avec qui vous communiquez depuis quelques temps par commentaires interposés et par mails, et qui finissent par devenir des amis, des amis dont vous aimez avoir des nouvelles – de leurs vacances, de leur déménagement et de leur famille –, des amis qui réciproquement ont la gentillesse de s'intéresser aux menus événements de votre vie.

Parmi ceux-là, il y a Alphonsine. Alphonsine a eu récemment un geste qui m'a beaucoup touchée, une pensée pour moi au beau milieu de ses courses utilitaires dans un magasin de bricolage, où, lâchant son caddie plein de transformateurs électriques helvètes et d'appareils à fondue, elle est allée jusqu'à prendre des photos qu'elle m'a adressées ultérieurement par mail, sachant combien le sujet me tient à cœur. Admirez :

 Imaginez mon émotion...

Bucolique et montagnarde, la préférée d'Alphonsine

 

Tout le charme de la blogosphère est là : de belles rencontres et... d'inoubliables découvertes !

 
 

Un dîner de blogueurs

Samedi dernier, j'ai eu la chance et le plaisir de participer à une rencontre de blogueurs, et pas n'importe quels blogueurs, puisqu'il s'agissait de Ginger, qui nous a généreusement ouvert les portes de son appartement, du Petit Bonheur, de Stiop, de Gustave et de la Belette. Il y avait aussi, preuve de la grande ouverture d'esprit des blogueurs, quelques non-blogueurs (et, n'en doutons pas, futurs blogueurs – je vais y revenir) liés par les liens du mariage (ou d'un futur mariage) à certains parmi les blogueurs présents, ainsi qu'une commentatrice fidèle répondant au doux nom de « Jeanne qui connait Stiop, la Belette et Ginger ».

La soirée était très attendue, avec l'impatience croissante de connaître le prénom qui se cache sous le pseudonyme, le visage dont on ne connait que la queue de cheval ; elle a été très réussie, imprégnée du sentiment, déjà ressenti auparavant, de rencontrer non des inconnus mais des amis de longue date...

La conversation a volé très haut – cela n'a rien d'étonnant, Ginger logeant au cinquième étage – et, moins surprenant encore, elle a tourné longuement sur les blogs, alimentée par les réflexions de chacun (et par les victuailles de tous). En voici, dans le désordre, un petit échantillon :

Les blogueurs et leurs conjoints

Nous avons trouvé parmi les blogueurs présents une grande disparité de situation, entre le blogueur au conjoint bienveillant mais peu régulier, le blogueur au conjoint relecteur-conseiller-critique assidu, le blogueur cultivant son jardin secret, et enfin le blogueur au conjoint absent (blogueur célibataire, conjoint analphabète, les raisons ne manquent pas).

Une constante tout de même, déjà évoquée ici : parmi tous ces profils différents, le conjoint du blogueur ne laisse jamais, jamais de commentaire (ou extrêmement rarement).

Les blogueurs et leurs enfants

Bizarrement, les blogueurs ne souhaitent pas tellement voir leur blog lu par leurs propres enfants, soit qu'ils n'en aient pas, soit qu'ils craignent que leurs enfants n'y apprennent que la petite souris n'existe pas, soit qu'ils redoutent que leurs rejetons ne révèlent l'existence du blog maternel ou paternel à leurs camarades de classe (par exemple, au fils de Xavier).

Les blogueurs et les futurs blogueurs

Pour un blogueur, l'humanité semblerait se partager en deux catégories : les blogueurs et les futurs blogueurs. Nous nous sommes lamentés à plusieurs reprises à l'écoute d'anecdotes croustillantes qui auraient fait des billets fabuleux que leurs auteurs, par négligence ou fausse modestie, se refusent à livrer à leurs contemporains. Je pense notamment aux anecdotes de Jeanne (et de sa sœur jumelle), aux amis bizarres de Gustave et de sa fiancée, et à la chef de Gustave qui mériterait à elle seule un blog tout entier (bon courage, Gustave!). Je ne peux que réitérer l'appel pressant qui leur a été lancé au cours de la soirée : jetez-vous à l'eau, ouvrez un blog (ou un deuxième blog) !

Les blogueurs et la culpabilité

Les blogueurs sont unanimes : bloguer doit rester un plaisir, une détente, et certainement pas une contrainte supplémentaire dans leurs vies bien remplies. Pourtant, beaucoup reconnaissent concevoir malgré eux des remords lorsque le temps ou l'inspiration leur faisant défaut, ils délaissent leur blog quelques jours, voire quelques semaines...

Les blogueurs et le malheur

Le blogueur possède un net avantage sur les non-blogueurs, à savoir que quelle que soit l'étendue de sa détresse (trajet mal accompagné, anniversaire d'enfants, artiste en butte aux critiques, différend ménager...), il a un sujet de satisfaction intense dans la perspective du billet qu'il pourra bientôt en tirer.

 

Rassurez-vous, nous autres blogueurs sommes aussi gens ouverts – je me répète – et nous avons abordé bien d'autres sujets, comme la sociologie des lignes de métro parisien, le montage de meubles ikea, le réchauffement climatique, la différence entre raid pâtissier et tournée pâtissière (la nuance est de taille), et la violence éducative (cherchez l'intrus).

Ce fut donc une excellente soirée, de celles qui font attendre impatiemment la prochaine, et qui, de plus, me donne l'occasion de renouer avec ce blog un peu délaissé ces deux dernières semaines (ce qui, vous l'aurez compris maintenant, commençait sérieusement à me ronger de remords).

Un immense regret toutefois, avec une pensée émue pour ce grand absent que, pour beaucoup d'entre vous, vous connaissez par blog interposé et qui nous a tant manqué samedi : le ficus de Ginger qui suit actuellement une petite cure de remise en forme chez la maman de Ginger.

 

 

En guise de consolation :
la plante grasse de Ginger